Schildkrötenzyklus VIII

Dort bei den Osterglocken,
ein leerer Panzer.
Wohin mag sie wohl gegangen sein?

Berührung

Kein Wort wars - kaum Gedanke schon,
was mich da plötzlich halten lies.
Mir war als ob aus vollem Lauf,
mein Kopf an eine Mauer stieß. 
 
Mir entrang ein leises Wimmern,
meine Sinne wurden blass,
als sich tief in meinem Innern,
etwas regte, gleichsam sprach.

Doch kein Ton in dieser Stille,
der den dumpfen Wall durchbrach.
Nein - nur ein Gefühl von Nähe,
das durch alles Denken stach. 

Eine warme Hand die sachte,
Stück für Stück mein Herz umgab.
Weich wie ein Kokon aus Seide,
schirmte sie den Ärger ab.

Und bevor ichs richtig merkte, 
war sie fort,
- und auch ihr Schutz - 
und des Windes Seufzen fegte,
in mein Herz - noch ganz verdutzt.

Drum entringt sich stille Klage,
meinem Mund,
von Zeit zu Zeit.

Denn wen des Herzens Winde plagen,
dem wird der Weg - manchmal,
zu weit. 
 
 

Anekdoten

Ich teile mich mit,
durch Anekdoten.
Bruchstücke eines,
alternden Idioten.

Verkürzte Fragmente,
des suchenden Lebens.
Setz sie zusammen,
- leider vergebens.

Kann jemand verstehen?
Ich glaube es kaum,
red weiter in Rätseln,
füll damit den Raum.

Schildkrötenzyklus V

Herr Schildkröt,
warum tränt dein Auge?
Er bleibt stumm.

Entdeckergeist

Hände, ausgestreckt zum Licht -
So strahlt ein kindliches Gesicht,
die ganze Welt sich zu erfassen,
kein Ding nur bei sich selbst zu lassen. 

Schildkrötenzyklus II

In ihrem Panzer,
ruht friedlich die Schildkröte.
Doch wohin tollt ihr wildes Herz?

Life's Gamble

Everything comes at a price,
the worlds not gentle, neither nice.
So take this silly mans advice:
Be careful, when you roll the dice!

Abschied

Es plätschert der Regen,
ins offene Grab.
Tropfen zerspringen,
der Sarg fährt hinab.

Bedrohliche Zeiten

Trump droht.
May droht.
Putin droht.
Petry droht.
Alle Leute sehen rot.
Nichts scheint - wie gewohnt - im Lot.

Früher gabs mal Angebot,
Hilfe gab es in der Not.
Doch diese Zeiten sind passé,
jeder ist allein auf See.

Wo die einen Endzeit wittern,
tut der andre Zeichen twittern.
Hundertvierzig sollten reichen,
dumme Hirne zu erweichen.

Und so leben glücklich sie,
in der Idiokratie.

Blätter

Wir gehen durch dieses Leben,
fallend wie Blätter vom Baum.
Taumelnd, im Winde sich drehend,
- tänzelnd - als sei dies ein Traum.

Helden...

Das waren einmal,

vor sehr langer Zeit,

Krieger die Menschen,

vom Elend befreit.

Die Götter erzürnt,

das Schicksal gebogen,

Die Frieden gebracht,

vom Feuer umstoben.

Manch einer von ihnen,

gab gerne sein Leben,

für die großen Taten,

die wir heut erzählen.

Doch heute sind Helden nicht strahlend!

Vielleicht gar waren sies nie...

Die helle reine Natur,

ein Trug unsrer Fantasie.

Die Helden von heute sind anders,

sie sterben nicht für ihren Sieg.

Das macht es nicht weniger tragisch,

ihr Gehen ist traurig wie nie.

So siechen sie in ihren Zimmern,

entstellt, gequält und vergessen.

Im Flur hört gedämpft man das Wimmern,

hinfort was sie einstmals besessen.

Statur und Stärke der Glieder,

hat Krankheit und Alter versehrt.

Wo einst sie Riesen bekämpften,

ist nun schon der Gang verwehrt.

Der Geist der vor Plänen so strotzte,

Zyklopen und Hades selbst trotzte,

Alzheimer zehrt von ihm mehr jeden Tag,

ein hohles Pferd trägt ihn langsam zu Grab.

Vom Fenster her tönen Sirenen,

sie locken die Helden zum Fels.

Gebrochen sind sie dort gefangen,

in Neonlichtwellen so grell.

Da harren sie ob ihres Endes,

Skyll und Charib unausweichlich.

Die Schwester kommt mehrmals täglich,

vom Lotus gibt es dann reichlich.

Wöchentlich kommt auch der Chefarzt,

im Schlepptau ist Circe die Schöne,

sie locken mit schnellem Genesen,

sie wissen viel freundliche Töne.

Kalypsos Armen entgleiten,

auf lange Sicht wirds geschehn,

sie könnten noch ewig hier bleiben,

doch das wolln die Götter nicht sehn.

Die Mächtigen zeigen erbarmen,

sie lassen die Helden nun ziehn,

vereinsamt dort auf ihrem Floß,

das letzte Tuch ist geliehn.

Der Schluss der Odyssee,

die Helden treiben Heim,

doch die finale Fahrt,

wird eine Stille sein.

Der Leib verging nicht im Feuer,

doch ist alle Größe verraucht,

vergessen dort in ihren Kammern,

hörts Wimmern dann irgendwann auf.

Konstruktivismus und Sisyphos:

Wenn das Haus mal fertig ist, bist du ständig nur am renovieren.

Spiel von Leben und Sprache

Wenn Gedanken wanken,

muss ich Worte horten,

Sprachschatzbanken gründen,

an vielen fremden Orten.

Eine Sprache,

viele Worte,

keine Referenz.

Dieser Texte,

viele Verse,

doch keine Sentenz.

Die Axt im Haus,

der Zimmermann –

Wozu bräucht er sie dort?

Sinn und Sinnzusammenhang,

ich schmiss sie beide fort.

Was übrig bleibt?

Die liebe Zeit,

sie nagt an meinen Nerven.

Stetig, unerbitterlich,

sich immer neu entwerfen.

Die Worte plätschern so dahin,

ein Walzer auf dem Mond.

Zu meinem, eurem, unsrem Glück,

wird Leben nicht entlohnt.

Wohl an denn,

hat's auch keinen Lohn,

ist's doch nicht ohne Wert.

Unbezahlbar teurer Schund,

verkannt, doch nie verehrt.

Eine Blume

Eine kleine, reine,

eine zarte, feine,

Blume,

steht dort auf der Wiese.

Wenn ich sie dort stehen ließe,

jeden Tag ein wenig gieße,

ihr zum Opfer, ihr zu Ehren,

sollt sie alle Welt begehren.

Wenn ich sie dagegen nähme,

mit Schaufel oder Schere zähme,

geknechtet so mit Topf und Vase,

oder gut getrimmtem Rasen,

geknechtet so auf engem Raum,

hält ihre Schönheit sich im Zaum.

Drum lasse ich sie lieber stehn,

auch wenns schmerzt beim Vorübergehn,

so ist die Freude die sie zeigt,

in dem sie mir ihr Haupte neigt,

ihr Lebensdrang und Farbenspiel,

bald meines ganzen Glückes Ziel.

Es wärmt mein Herz,

auch wenn es sticht,

denn Liebe liegt auch,

im Verzicht.

Flüchtigkeit

Träumen, 

ist des Menschen Freud und Leid.

Die Kraft die ihn bannt, 

gleichwohl auch befreit.

Flüchtigkeit

Was du heute meinst zu kennen,

morgen ist es Schall und Rauch,

muss im ew'gen Feuer brennen,

flüchtig wie des Windes Hauch.

Flüchtig – Menschen auf der Flucht,

Blicke huschen hin und her.

Bilderfluten werden Sucht,

und die Welt sie scheint verkehrt.

Kalte Welten ohne Leben,

sehen wir durch kleine Fenster.

Scheinen sie auch so real,

sind's doch Träume – bloß Gespenster.

Die Wirklichkeit wird Illusion,

gleichsam auch hyperreal.

In Agonie wälzt sich das Sein,

die Quellensuche wird zur Qual.

Drum weg vom Fenster, raus zur Türe!

Zieht es uns, das wahre Leben.

Doch schon auf der Schwelle merkt man,

's wird die Wahrheit nicht mehr geben.

Strukturiert ist diese Welt,

eingehegt und doch chaotisch.

Und die vielen Perspektiven,

konkurrieren allotropisch.

Sind doch alle bloß Gedanken,

neuronale Korrelate.

Bilden ständig neue Brücken,

eb'nen Wege, Straßen, Pfade.

Jede Meinung jeder Pfad,

führt zu einer neuen Frage.

Was wie Wahrheit scheint uns heute,

morgen ist es vielleicht Sage.

Der Sturm im Wasserglas - Neujahrszyklus IV

4

Was bleibt von diesem ganzen Streben?

Wolf und Fuchs sie sind ein Wesen.

Zwei Räume eines verwinkelten Baus,

dort ist auch eine Seele zu Haus.

Teil eines Charakters.

Teil dieses Sturms.

Sobald er sich legt,

– Alles von vorn.

Man setzt seine Schritte,

mal hierhin mal dort.

Sie tragen uns,

zurück nach Haus,

und auch wieder fort.

So wünschen wir uns,

ein frohes Jahr.

Ganz so als ob es,

schon immer so war. 

Dann gehen alle ihren Weg,
verlieren um zu finden.
Nicht Tunnel, Brücke oder Steg,
wird sie wohl je verbinden.

Der Sturm im Wasserglas - Neujahrszyklus III

3

So liegt man im Bett,

Stunde um Stunde.

Wälzt alte Fragen,

Runde um Runde.

Ein gutes Jahr?

Eine neues Leben?

Dreihundert und fünfundsechzig Tage,

um weiter nach den Sternen zu streben.

Zu lange ein Wolf?

Das einsame Leben genossen?

Wie lange schon Fuchs?

Wann wird man vom Jäger erschossen?

Das Jahr überlebt.

Doch zu welchem Preis?

Die Schäfchen gehütet,

der Wolf wurde leis.

Die Arbeit geschrieben,

der Fuchs hat brilliert,

Herbert Marcuse,

wär fasziniert.

Politische Fehden,

sie blieben nicht aus.

Wölfe und Wiesel,

spieln Katz und Maus.

Manchmal führen?

Manchmal folgen?

Manchmal rebellieren!

Konfuzius sagt:

Wer Muße hat,

soll dienen und studieren.

Der Sturm im Wasserglas - Neujahrszyklus II

2

Zerstörung lag auf diesem Pfad.

Zerstörung die das Leben gebar.

Und nach dieser letzten Nächte wildem Streben,

beginnt das Wasserglas zu beben.

Wellen brechen sich am Rand,

können nicht hinaus.

Heben sich dann in der Mitte,

plötzlich gänzlich auf.

Doch der Friede trügerisch,

die Wellen überlagern sich.

Die Masse brodelt,

droht das Glas zu sprengen.

Gefühle und Gedanken,

wolln nach Außen drängen.

Finden keinen Weg,

kein Ventil ist da.

Einsam und beengt,

viel und doch nichts war.

Der Sturm im Wasserglas - Neujahrszyklus I

1

Jahre vergehen,

mit Freude und Leid.

Fragen entstehen.

Alle Wunden heilt die Zeit.

Zwischen den Jahren,

reichen wir uns die Hände,

heben die Gläser,

Alles findet ein Ende.

Und Alles,

beginnt auch von vorne.

– Die Zeit treibt uns alle weiter! –

Gefundene wie Verlorne.

Immer vorwärts auf dem Pfad,

den das Leben schreibt.

Und jedes neue Jahr,

seine Blüten treibt.

Wenn Menschen...

Wenn Menschen aus ihrer Heimat fliehn.
Wenn Menschen freiwillig ins Fremde ziehn.
Wenn Familien zerrissen werden.
Wenn Kinder dort auf dem Wasser sterben.

Dann hat das sicher viele Gründe:
Armut, Hunger, politische "Sünde",
unsere Gier nicht zu vergessen,
wir geben die Waffen und fressen und fressen.

Wir leeren die Meere,
wir schröpfen die Saat,
bestechen und schmieren,
in jedem Staat.

Manch einer wehrt sich:
"Die Lobby ist Schuld!"
 Doch hat sie ihr Geld erst,
 von uns geholt.

Als Teil des Ganzen,
sind wir mit im Boot.
Gehn einige unter,
sind alle in Not.

Unsere Not, 
ist die zu Erkalten.
Selbstgefällig diesen Kurs, 
auf den Eisberg beizubehalten.

Wenn Menschen ertrinken.
Wenn Menschen erfrieren.
Einfach verrecken,
vor unseren Türen.

Wenn Menschen tief sinken,
dem Flüchtling abwinken,
sich in ihrem Reichtum verlieren.
Dann! 
Werden Menschen zu Tieren ...

"Lampedusa ist überall !" - COR