Klarer Tag im Dezember

Draußen vor meinem Fenster,
Alles von kühlem Blau.
Die Sonne vertreibt die Gespenster,
gefangen im schneeweißen Tau.

Herbstgeruch

Tage merklich trübe.
Äpfel liegen vorm Haus.
Den ganzen Tag am Schreibtisch,
bringe ich nur den Müll raus.

Doch dieser Moment - er reichte.
Denn just dieser Augenblick,
bringt mit aller Kraft,
den Herbst in mein Leben zurück.

Feuchtigkeit und Feuer,
sie tanzen den alten Tanz.
Die Funken stieben in neuer,
prächtiger Eleganz.

So geht der Holzscheit dahin,
und mit ihm geht ein Jahr.
Ich gehe wieder hinein,
der Zeit nun wieder gewahr.

Herbstmorgen

Nebel umhüllt die Straße.
Kein Leitpfosten ragt,
aus dem dunstigen Vorhang.
Feingezackter Flaum,
blüht auf den Gräsern am Wegesrand.

Kaltfeuchte Stille
- in Wodka getränkte Watte -
umgibt mich gänzlich,
brennt in Augen und Lunge.

Der Schrei einer Krähe,
kämpft sich in meinen Gehörgang,
verendend, schwach,
- hohl -
in der dünnen Luft.

Ich - eingekapselter Wille -
durchschreite die Glocke gen Tag.
Ich - brennendes Streichholz -
setze den Morgen in Flammen.

Ausgeglichen

Kein Gedanke mehr im Kopf.
Kein Gefühl in meiner Brust.
Nur ein Herz das leise klopft,
atme ich nun ganz bewusst.

Alles löst sich schließlich auf,
Widersprüche werden eins.
Gar die Welt stoppt ihren Lauf,
pure Leichtigkeit des Seins.

Berührung

Kein Wort wars - kaum Gedanke schon,
was mich da plötzlich halten lies.
Mir war als ob aus vollem Lauf,
mein Kopf an eine Mauer stieß. 
 
Mir entrang ein leises Wimmern,
meine Sinne wurden blass,
als sich tief in meinem Innern,
etwas regte, gleichsam sprach.

Doch kein Ton in dieser Stille,
der den dumpfen Wall durchbrach.
Nein - nur ein Gefühl von Nähe,
das durch alles Denken stach. 

Eine warme Hand die sachte,
Stück für Stück mein Herz umgab.
Weich wie ein Kokon aus Seide,
schirmte sie den Ärger ab.

Und bevor ichs richtig merkte, 
war sie fort,
- und auch ihr Schutz - 
und des Windes Seufzen fegte,
in mein Herz - noch ganz verdutzt.

Drum entringt sich stille Klage,
meinem Mund,
von Zeit zu Zeit.

Denn wen des Herzens Winde plagen,
dem wird der Weg - manchmal,
zu weit. 
 
 

Anekdoten

Ich teile mich mit,
durch Anekdoten.
Bruchstücke eines,
alternden Idioten.

Verkürzte Fragmente,
des suchenden Lebens.
Setz sie zusammen,
- leider vergebens.

Kann jemand verstehen?
Ich glaube es kaum,
red weiter in Rätseln,
füll damit den Raum.

Die letzten Minuten

Diese letzten Minuten des Tages,
wenn alles still ist,
alles schon schläft.

Schleicht sich,
die alte Freundin Saudade,
hier auf mein Sofa,
und fragt wie es geht.

Ich sage:
"Es geht so.",
da lacht sie mich an,
erfüllt mich mit Sehnsucht,
wies niemand sonst kann.

So sehn ich herbei mir,
die nullte Stunde,
wenn alles zu nichts wird,
geh ich mit zum Grunde.

Leg mich dort unten,
ins flauschige Bett.
Wenn ich wieder aufwach,
ist Saudade längst weg.

Schildkrötenzyklus III

Die Schildkröte in der Mittagssonne,
frisst gemächlich den Löwenzahn.
Im Panzer schlägt ein Herz voll Sehnsucht.

Schildkrötenzyklus II

In ihrem Panzer,
ruht friedlich die Schildkröte.
Doch wohin tollt ihr wildes Herz?

Schildkrötenzyklus I

Sieh, die Schildkröte!
Mit geschlossenen Augen,
lächelt sie zur Frühlingssonne.

Am Teich

Die Planken knetern und knarzen.
Ein Frosch müht sich,
aus Liebeslust ab.
Ich sitze mit Blick auf das Wasser,
die Sonne senkt sich herab.

Im Dunkel geschlossener Lider,
seh ich - sich wiegend - das Schilf.
Summen und quaken hallt wieder,
ein Windhauch streift mich ganz mild.

Ich rieche das brackige Wasser,
die Sonne nun gänzlich fort.
Die dunkle Fläche vor mir,
mein liebster Rückzugsort.

Unbenannt

Auf der Bank vor dem Haus sitzend,
recke ich die winterblasse Nase zur Sonne.
- ab und zu singt ein Vogel -

Life's Gamble

Everything comes at a price,
the worlds not gentle, neither nice.
So take this silly mans advice:
Be careful, when you roll the dice!

Abschied

Es plätschert der Regen,
ins offene Grab.
Tropfen zerspringen,
der Sarg fährt hinab.

Blätter

Wir gehen durch dieses Leben,
fallend wie Blätter vom Baum.
Taumelnd, im Winde sich drehend,
- tänzelnd - als sei dies ein Traum.

Ein paar Fragen

Wofür wir leben?
Wohin wir streben?
Sag,
was kannst du heute geben?

Was kannst du tauschen?
Nur weißes Rauschen?
Sag,
kannst du dem Fluss noch lauschen?

Wohin willst du gehen?
Bleibst du jemals stehen?
Sag,
spürst du den Wind je wehen?

Wo ist des Lebens süßer Wein?
Wer willst du in zehn Jahren sein?
Sag,
gehst du den Weg allein?

Warum der Fragen immer drei?
Nur weil ich sag, dass es so sei?
So sprich nun,
wer ist wirklich frei?

Die sibirische Eisfrau

So saß ich,

füllte meinen Kopf mit Worten,

zu Persönlichkeitsstruktur, Triebbasis,

Kulturismus und solcherlei Dingen.

Ich versuchte zu vertiefen,

versuchte einzudringen,

versenkte meinen Geist,

in die Materie.

Doch aus der Tiefe tauchte,

während ich dahin sank,

ganz von allein,

immer wieder diese Gestalt auf,

diese Frau,

wie sie in einer Blockhütte in Sibirien sitzt,

mit einem roten Kater auf dem Schoß.

Geheimnisvoll lebte sie,

einen Traum in meinem Traum,

in einem Land,

dem ich schon lange aufgehört hatte,

zu opfern.

Es gab so viel was ich sie Fragen wollte.

Die schiere Fülle an möglichen Worten,

und Antworten,

machte mir zu schaffen.

Ich könnte nur stammeln,

und müsste zu allem was in mir brannte schweigen,

sähe ich sie wieder.

Denn jedes Wort, jede Frage, wäre ungenügend!

Ein profanes Sandkorn,

das den Traumstränden des Geistes,

niemals gerecht werden würde.

Doch bevor ich mir überhaupt klar werden konnte,

was ich wollte,

zog mich die Arbeit die mir auferlegt war,

wie ein Senkblei, befestigt an meinem Fuß,

zurück hinab in die Versenkung,

zurück zu den theoretischen Ungeheuerlichkeiten,

die ich zu ergründen hatte.

Der neue Mensch erwartete mich.

Ob er wohl auch in Sibirien anzutreffen wäre?

Ein Politiker

Wir reden viel,

und sagen nichts,

weil niemand von uns,

wirklich spricht.

Wir drehen uns,

verbal im Kreis,

weil keiner von uns,

etwas weiss.

So drehn wir auch,

das Rad der Welt,

ein jeder so,

wies ihm gefällt.

Das alles nennt sich,

Politik.

Wohins auch geht,

wir kreiseln mit.

Die Wirtschaft fährt,

die Meute zieht,

der Karren läuft,

das bringt Profit.

Helden...

Das waren einmal,

vor sehr langer Zeit,

Krieger die Menschen,

vom Elend befreit.

Die Götter erzürnt,

das Schicksal gebogen,

Die Frieden gebracht,

vom Feuer umstoben.

Manch einer von ihnen,

gab gerne sein Leben,

für die großen Taten,

die wir heut erzählen.

Doch heute sind Helden nicht strahlend!

Vielleicht gar waren sies nie...

Die helle reine Natur,

ein Trug unsrer Fantasie.

Die Helden von heute sind anders,

sie sterben nicht für ihren Sieg.

Das macht es nicht weniger tragisch,

ihr Gehen ist traurig wie nie.

So siechen sie in ihren Zimmern,

entstellt, gequält und vergessen.

Im Flur hört gedämpft man das Wimmern,

hinfort was sie einstmals besessen.

Statur und Stärke der Glieder,

hat Krankheit und Alter versehrt.

Wo einst sie Riesen bekämpften,

ist nun schon der Gang verwehrt.

Der Geist der vor Plänen so strotzte,

Zyklopen und Hades selbst trotzte,

Alzheimer zehrt von ihm mehr jeden Tag,

ein hohles Pferd trägt ihn langsam zu Grab.

Vom Fenster her tönen Sirenen,

sie locken die Helden zum Fels.

Gebrochen sind sie dort gefangen,

in Neonlichtwellen so grell.

Da harren sie ob ihres Endes,

Skyll und Charib unausweichlich.

Die Schwester kommt mehrmals täglich,

vom Lotus gibt es dann reichlich.

Wöchentlich kommt auch der Chefarzt,

im Schlepptau ist Circe die Schöne,

sie locken mit schnellem Genesen,

sie wissen viel freundliche Töne.

Kalypsos Armen entgleiten,

auf lange Sicht wirds geschehn,

sie könnten noch ewig hier bleiben,

doch das wolln die Götter nicht sehn.

Die Mächtigen zeigen erbarmen,

sie lassen die Helden nun ziehn,

vereinsamt dort auf ihrem Floß,

das letzte Tuch ist geliehn.

Der Schluss der Odyssee,

die Helden treiben Heim,

doch die finale Fahrt,

wird eine Stille sein.

Der Leib verging nicht im Feuer,

doch ist alle Größe verraucht,

vergessen dort in ihren Kammern,

hörts Wimmern dann irgendwann auf.

Spiel von Leben und Sprache

Wenn Gedanken wanken,

muss ich Worte horten,

Sprachschatzbanken gründen,

an vielen fremden Orten.

Eine Sprache,

viele Worte,

keine Referenz.

Dieser Texte,

viele Verse,

doch keine Sentenz.

Die Axt im Haus,

der Zimmermann –

Wozu bräucht er sie dort?

Sinn und Sinnzusammenhang,

ich schmiss sie beide fort.

Was übrig bleibt?

Die liebe Zeit,

sie nagt an meinen Nerven.

Stetig, unerbitterlich,

sich immer neu entwerfen.

Die Worte plätschern so dahin,

ein Walzer auf dem Mond.

Zu meinem, eurem, unsrem Glück,

wird Leben nicht entlohnt.

Wohl an denn,

hat's auch keinen Lohn,

ist's doch nicht ohne Wert.

Unbezahlbar teurer Schund,

verkannt, doch nie verehrt.